Casa de jornal

Fiz uma casa de jornal
E fui morar...

Eu tinha um neném

Seu choro tinha som de morte

Fiz esta casa para fugir da solidão

Fechei o cadeado

E meu neném cessou o choro

Por todos os vinte anos seguintes não o ouvi

Achava que havia morrido

Mas como saber o que está morto ou vivo?

A relação é tão próxima

E nunca aprendi a definir vida e morte

Passei vinte anos escrevendo

Se fazia sol escrevia a chuva

Se chovia, enaltecia o sol

E se a noite,

Então surgia

Contemplava a claridade

Meu neném e eu adorávamos ver todos os dias

Os ângulos da vida

Todos os parâmetros da morte

Apesar de não distinguir muito bem essas passagens

Não conhecia meu pais

Não possuía irmãos,

Nem família,

Nem emprego

Só existia meu neném e eu

Eu me alimentava de poesia

Ouvi tiros

Falar de guerras

Drogas e violência

Mas esses sons eram tão distantes

Minha casa de jornal nos protegia

Possuía um campo prrotetor

Meu neném

Não chorava

Sorria ou se movia
Era um neném de pano

Minha casa era feita de jornal.

Autora: Juliana Pacheco

Morte

Resolvi cessar e esperar a morte

Ela estava chegando...

Vi meu corpo tomado por ela

Estava morrendo!

Senti meus membros, meus nervos

Meu ser

Gelar-se numa solidão profunda

E meus lábios pediam que os seus os tocassem

Em um beijo de despedida

Mas diante do desprezo
Morri!
E hoje vago pelo vale das sombras

Esperando na eternidade o beijo

Que eu não pude provar.

Autora: Juliana Pacheco

Mundo Novo

Quero ouvir o canto ardoroso

O canto harmonioso

Do início da construção

Quero encontrar felicidade

No amor que descobri

Na nova vida a construir

No gozo de viver

Quero dançar ao som da nova música

Que o compositor criador compôs

Melodias do sentimento

Sinfonias do subconsciente

Quero rir

Amar

Ser feliz

Quero ser esperança

Escrito em 16/06/03

Meu amigo Freud

Na outra semana sonhei com Freud
Ele ajudou-me a achar respostas
Mas hoje Freud resolveu
Fazer perguntas para as quais
Não tenho respostas
Como esse tal Freud,
Pode fazer tanto mal assim?
Não sei as respostas
Onde as conseguir?
Disseram que ele é o pai da pscinálise
Mas da minha mente esse cara não entende, não!
Pensa desvendar meus mistérios
Mas sou eu que o martirizo
Com meus temores abissais
E com minha incapacidade
Diante de suas interrogações
Sera Freud?
Freud mesmo ou não
Só sei que sou poetisa do nada
Que Freud num sonho realidade
Me contou.

NASCENTE

A POESIA BROTA NO CAMPO DAS IDÉIAS

COMO UMA MISTURA DO MEU EU

E DA MINHA RACIONALIDADE

ELA CHEGA DE MANSINHO

TÃO DEVAGAR...

QUE QUANDO PERCEBO JÁ FUI POSSUIDA PELA ESSÊNCIA

A POESIA VEM CHEGANDO COM UMA GINGA DE MALANDRO

QUE SÓ O BRASILEIRO TEM

CANTANDO SUAVE...

NUMA MISTURA DE SAMBA E

BOSSA DE TOM JOBIM

ELA REUNE VÁRIAS RAÇAS,

CRENÇAS,

UTOPIAS DO ARTISTA

ELA CHEGA ESPERTA E RISONHA

SE FAZ CIRCO E,

É O PALHAÇO DO ESPETÁCULO

É O BANDIDO DOS FILMES DE FAROESTE

É O REVÓLVER NA MÃO DO MARGINAL

A POESIA É ASSIM...

UM PASSAR DE DÉCADAS

UM CRONOMETRAR DE MOMENTOS

O SUSPIRAR DE ALGUÉM

POESIA É FOME

DE SACIAR A ALMA

QUE INQUIETA CLAMA ARTE

JULIANA PACHECO EM 17/11/03